里面摸索了两下，她掏一个有着金莲的烟盒，从里面拿一烟，给自己燃，让烟从之间散发来，然后轻微地咳嗽了一声，如同自己也受不了这个味。

“你觉得他记得吗？”太宰治问。

著作的创作有如分娩的残忍。不过更加残忍的是，怀胎的不仅仅只有十月，而且在作品彻底诞生的时候，就要正式宣布分别。

“啊。”她说，“下雨了，内格。别说话——不过我也知你不会说话。你总是这样，你总是聆听着，承受着。你不发言，你只是在太下面抱着我们。我还记得，我小时候总是来到了你的边，在你的膝盖上哭泣。我还记得，你无声地牵着我的手往前走，我们一起看到了森林尽的火烈鸟在飞翔……我当时说我想要一个画家。我为什么会开始写作呢？”

她张开自己的翅膀：那对机械的、人为改造的翅膀，伸了自己的手。

“可内格瑞克里斯先生，你知吗？没有别的读者的话，那艺术也就不能称之为艺术。在我死后它就会和我一起埋葬，更不用说可以创造什么样的意义了。于是我们作者只能像是看着鸟飞巢的老鸟那样，看着它们飞走，永远也不回到这个小小的巢里。最后老鸟也飞走了，它们也将不再回来……”

“我在下来之前把情绪调控调到了最大档：虽然只有很短的一会儿，但大脑内残留的激素应该还是足够让我兴一会儿了。”

她用那略带伤的神看着内格，就像是想要证明什么那样地看着，声音轻柔：

他说：“是的，我还记得那个时候，你在草坪上长着翅膀转来转去，就像是一只小小的火烈鸟……”

“至少之前我是这么觉得的。但这不重要。”

她没有继续说下去，只是仰起脸。

在雨天应该找一个地方躲起来的，如果照21世纪人类的逻辑来说。但这里并不是二十一世纪，所以她只是在雨中闭上了睛，惬意地享受着朝她扑来的觉，然后重新回到了现实。

她定定地看着内格瑞克里斯，但最后只是重新笑了起来，那像是面一样镶牢牢镶嵌着的郁笑意再次回到了她的脸上。

她了一气，好像在用自己全力气那样地喊，语调是快的：“内格瑞克里斯！我们去楼上吧，那里我想要拜托你一件事情！不过我想要请你再一次舞，我想要和你再一次舞，就像是我们过去曾经在草地上过的那样——我没有成为一个画家，但现在已经知该什么飞了，就像是我过去和你说的那样，我有翅膀，我生来就是要飞的！”

内格瑞克里斯看着她，只是微微地、有些温和与无奈地笑起来。

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